Leggere, studiare, scrivere poesie è un gioco.
Un gioco serio e travolgente, come una partita a carte tra amici, come una sfida a bocce sul selciato d'estate.
È un gioco fatto di passione ardente, di pensieri congelati che si sciolgono all'improvviso, di ricordi creduti perduti che bussano alla porta, di pulsazioni, parole zittite che tornano a farsi sentire, di emozioni affondate che risalgono a galla.

Scrivere poesia è giocare con la vita,
è ridare voce al silenzio,
è rimettere in moto ciò che sembrava fermo.
È l'infanzia che torna,
è il dolore che si fa musica,
è l'anima che, finalmente, si racconta.
C'è chi gioca fin da piccolo, senza fermarsi, finché nun è stanco e s'addorme cu' 'e bbalocchi dint' 'e mmane.
C'è chi gioca da vecchio, a bocce o a carte, e s'arrevota pe' 'nu punto perso o 'na carta sbagliata.
E po' ce sta chi gioca scrivenn'...

Scrive pe' sta bbuone cu' se stesso,
pe' dà forma a 'e ricordi,
pe' scetà 'e silenzi,
e forse, pure, pe' cagnà 'o munne.

Scrivere, dopotutto, è un gioco.
Serio, appassiunato, liberatorio.
Nu juoco 'e parole,
ca comme 'a vita, fa ridere, fa suffrì, fa pensà.
E si truove 'o juoco juste,
può succedere 'a cosa cchiù semplice e cchiù bella:
che pure 'o dolore e 'a pena,
addeventano poesia.

Je scrivo

('O juoche d' 'e parole)
di Klaus di Amalfi

Je scrivo.
Comme quanno 'nu criaturo,
chiuso dint' 'o box,
s'arricrea co' 'e mmane e cu' ll'uocchie,
po' se stanca e s'addorme cu' 'e bbalocchi.

Je scrivo.
Comme 'e viecchie a 'o circolo d' 'e bocce,
pare ca se jocano
onore e dignità.

Comme quanno a carte fanno 'a guerra,
pe' 'nu sette 'e bastone o 'na scartina ammucciata.

Je scrivo.
E pe' me è 'nu juoco serio,
addore e passione.

Pulsazioni 'e ricordi scurdati
ca tornano a cantà.
So' penziere ca se scetano,
agghiacciate, 'mmiez' 'a nuttata.

Scrivo,
pe' sentì parlà 'e parole mute,
pe' fa araprì 'e core affunnate,
pe' metter' 'a luce addò primm' era scuro,
comme 'o mare quanno saglie 'a luna,
e 'e parole se moveno,
comme fossero marea...

Je scrivo.
Comme fosse 'o juoche d' 'a vita mia.
É 'nu juoco,
e nun conta si vence o perde,
ma si aggio truvato 'o juoco juste,
addò pure 'a pena se fa bella,
e 'o silenzio
s'accampa int' 'a cervella
e 'e parole...
se ne fujene d' 'a cella...